Archivo mensual: noviembre 2005

“-Hay una oposición radical entre los valores de la sociedad moderna y la poesía. La cultura de la sociedad capitalista está basada fundamentalmente en la moral de la utilidad. Y la poesía siempre es un gasto, un desperdicio. Hay incompatibilidad entre la moral burguesa –que es la moral del ahorro- y la moral poética, que es la moral del dar, del despilfarro.

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-Hay quienes discuten y afirman que el arte es inútil. ¿Cuál es, insisto, el territorio ideal del poeta?

-Un lugar ideal sería aquel en el que la utilidad dejase de ser el valor máximo de la sociedad, y en el que la imaginación- el deseo- fuese uno de los valores esenciales. La utilidad de la poesía consiste en recordarnos la suprema utilidad de las cosas inútiles. La pasión erótica, la libertad, la capacidad de decir No a los poderes, la contemplación. Todo lo que llamamos el mundo pasional, incluyendo lo más negro, es la materia prima de la poesía, sin faltar la alegría, la alegría de existir. Y la contemplación desinteresada.

-Todo eso que dice está bien, pero eso no…

-Eso no es útil. Desde el punto de vista social, no, no es útil. La utilidad de la poesía consiste en exaltar aquello que, siendo esencial en el hombre, en apariencia es inútil.

-¿Un poeta es un inútil?

-Un poeta, cualquier poeta, dice: lo que cuenta verdaderamente no se puede medir. La poesía expresa ciertas experiencias que no son utilizables. La fascinación ante la muerte. O la fascinación ante la vida, que es igualmente poderosa e inútil.”

El poeta en la tierra. Dialogos con Octavio Paz.

10 noviembre

He alquilado una habitación doble

en la casa de la luna,

para pasar el fin de semana:

los hoteles del mundo no me gustan

sólo me gusta vivir en la luna.

Pero allí, amor mío,

no reciben a ningún cliente sin mujer.

¿Vienes conmigo, luna,

a la luna?

No me aflige morir, no he rehusado

acabar de vivir, ni he pretendido

alargar esta muerte, que ha nacido

a un tiempo con la vida y el cuidado.

Siento haber de dejar deshabitado

cuerpo que amante espíritu ha ceñido,

desierto un corazón siempre encendido

donde todo el amor reinó hospedado.

Señas me da mi ardor de fuego eterno,

y de tan larga congojosa historia

sólo será escritor mi llanto tierno.

Lisi, estáme diciendo la memoria,

que pues tu gloria la padezco infierno

que llame al padecer tormentos gloria.

Quevedo.

Cuando me enamoro

el reino de Dios cambia:

el crepúsculo duerme en mi abrigo

y el sol despunta por el oeste.

(pagina 27 de El Libro del Amor)